ОКНО
"Чего грустить? Всех всё равно не перестреляют!"
Ю.Шевчук
Тупая, пульсирующая боль в затылке. Я медленно открываю глаза, и вижу потолок. Из-за сырости штукатурка местами облезла, обнажая голубоватый в сумерках цемент. В комнате темно и душно. Кажется, отпустило.
Я осторожно приподнимаюсь на локтях, сажусь в постели. Вдруг как ёж вонзается в стенки желудка. Тело скручивает пополам, дыхание перехватывает.
Не знаю, сколько я так просидел на краю койки. Мне нужно что-то, что вытащит меня из этого мрака, из этого бреда. Через щёлку в тяжёлых серых шторах пробивается лучик солнечного света. Я тянусь к нему всем своим существом, всеми мыслями, всей душой. Осторожно встаю.
Пошатываясь, подхожу к окну. Что там, за шторой? Свет, да. Но лучше будет его видеть? Если разобраться, мне не так уж и плохо. Да, тошнит, голова болит. Но всё же это можно пережить, так? Нет уж, увольте…
Из одного любопытства я отгибаю уголок портьеры. Свет тут же обжигает мою руку. Больно, пахнет палёной шерстью. Вдох. Выдох. Ещё вдох…
Одним движением я срываю шторы вместе с карнизом. Он с глухим стуком падает на квадратики линолеума пола. Свет объял меня. Необычно чувство - я сгораю. Но лучше так, быстро и в пламени солнца, чем медленно задохнуться в зашторенной комнате.
Может быть, мне даже повезёт, и я успею заметить, что там, за окном?
|
|
